Gepreßte Rose
Ein altes Buch mit vergilbten Seiten,
steht im Bücherregal, schon lange Zeiten,
darin liegt ein rote Rose, dürr und platt,
die seit Jahrzehnten keine Schönheit hat.
Wie Pergament, die ehemals hübsche Rose,
ihr Rosenstamm sie einstmals liebkoste,
sie ruht unvergessen auf Buchseite zehn,
habe mir oft die gepreßte Rose angeseh´n.
Bekam sie geschenkt vor etlichen Jahren,
wie ich noch jung und Lebens unerfahren
und legte die rote Rose, sorgsam mit Liebe,
ins alte Buch, damit sie als Erinnerung bliebe.
Die Blüte dürr, so auch meinen Händehaut,
habe damit oftmals das Röschen angeschaut,
Tränen rinnen, wenn ich sie wieder erblickte -
denke an den Freund - der sie einstmals pflückte.
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